Dir

Dir wäre ich

gern Freund

gewesen - ich

weiß ich hätte

es gekonnt

wir sind uns

leider nie

begegnet freund-

schaft hat leider

nie in uns gewohnt

©Beatrix Brockman

Ein Gedicht

ein gedicht sollte
eine stimme sein
die das dunkel lichtet
und manchmal
auch im lichten dunkelt

ein gedicht  ist
keine hand die schreibt
ein gedicht ist
eine hand die bleibt
und kommt

auf herz und schultern
zu liegen und zu
spenden trost für
die die welchen suchen
oder solche welche

in der empathie mit
dem der gleiches
spürt zu finden wissen
dieses ach so warme
ja so geht's mir auch

ein gedicht sind
worte bilder mit
denen der der schildert
sich zu bohren weiß
in herz und seele

derer die ihm nie begegnet
wo er doch nur
die dinge und das ach
das ihn beweget
in worte bilder fasst

die ihm vielleicht
das dunkel lichten oder
oder die sein grau
mit rot bemalen und
wieder kreise bringen

in das unrund seiner welt





©Beatrix Brockman

Farookh

und plötzlich trauere ich
erneut um dich, der du
so lange schon vererdet
bist. das netz der spinne
führte mich zu deinem
leben, das so exzentrisch
exzessiv und ohne un
gepflückte tage war. niemand
könnte sagen, du hättest
nicht gelebt. und starbst
du viel zu früh, so blieb
der welt ein erbe, das
mir noch heute tage
hellen oder dunkeln kann.




© Beatrix Brockman

Klare Ansage

Tot ist tot ist tot

Ist ja nicht als ob

Verstorben ein

Bisschen weniger tot

Als gestorben waere.

Tot ist tot ist tot.


© Beatrix Brockman

fried

am friedhof
 vorbeigegangen,
 nicht verharrt,
 dennoch frieden
 dort verloren

 kurz darauf:
 totenläuten
 reißt grad
 vernarbtes
 wieder auf

 ©Beatrix Brockman

Ich liebe

I love the promise 
in your eyes, the oath 
your right hand took 

I love the web of lines 
around your eyes 
their twinkle as I feel 

your hand on mine 
I love how your desire 
of this me is steady 

and so faithful to 
this body that I 
evermore reject 

I love your love 
of me and I return 
it as my love of you

©Beatrix Brockman

Reminiszenzen

wunden lecken
grau geworden
wie ein schäfer
hund worte
wiederkäuen
als würden
sie so verdaulicher
im generationen
spiegel sehen
dass man selbst
wunden schlug
mit dahingesagtem
das schärfer als
manches messer



©Beatrix Brockman