klischeedicht

nachts sind alle katzen grau
und wenn der spatz aus der
hand die taube auf dem dach
wie ein stier bei den hörnern
packt und vögelt und sich dabei
diebisch freut wie eine elster
muss er sich nicht wundern
wenn er am morgen verkatert
erwacht und sie grauend wie
gurrend und ohne viel
federlesens vor die hunde geht
kukuruku blut ist im schuh



© Beatrix Brockman

chinook

am himmel
der blau
kreist ein
chinook
manoever
für afghanistan

im radio
reden sie von
decken für
den guten
zweck
afghans for afghans

die einen
sagen selber
schuld, was wirst
du auch soldat
die anderen
machen den job

der zu kriegen
war damit
brot auf den
tisch kommt
und die kinder
mal zum arzt



© Beatrix Brockman

wortstrom

steter wortstrom
ergießt sich hinter
stirn und schläfen

formuliert sich
und verliert sich
formuliert sich wieder

kommt selten
doch nur zu papier
ist ein impuls

ein zwang ein muss
aufs pergament
im kopf zu schreiben

vielleicht wird einst
mein schädel ausgestellt
weil die graffiti drin

die höhlen
malerei
so lyrisch wirkt



©Beatrix Brockman

Phrasendreschen

phrasendreschen
vom erfüllten leben
lang wars auch

wen soll das
schützen vor
dem schmerz

und was
entschuldigen?
die lücke bleibt

und mit ihr
dein fehlen
wie das bild

von großen
dunklen augen
aus denen

mich
dein tod
schon schaute




© Beatrix Brockman

und dann

summtest du
ein lied
so schräg und
dissonant
dass sich
mein herz
mit liebe
füllte

©  Beatrix Brockman

RIP Eva Strittmatter

Gestern starb die Dichterin Eva Strittmatter, die ich sehr verehre! Es macht mich doch sehr betroffen!

Zuspruch. Mir.

Mit kleinen Schritten, gemessen, gemessen,
Die Strecke Weges, die schwierig ist, gehn.
Das Schöne erinnern, das Schlechte vergessen.
Und schweigend die Zeichen der Hoffnung verstehn

Denn ohnedem ists nicht: die Graugänse schreien.
Im Finsteren Tausende auf ihrem Zug
Verliern das Gesetz nicht, sich schützend zu reihen.
Und führen die Hoffnung mit sich im Flug.

Eva Strittmatter

und doch

und stellt sie sich
doch ein die stille
zeit da das herz aus
tönen sie sich selber
töpfert - auch wenn

die lieder schon
müde klingen
die texte im radio
so ausgeleiert sind
wie alte gummis

liegt ihnen noch
immer ein funken
inne der zumindest
ein teelicht im herzen
zu zünden weiß


© Beatrix Brockman