wie lieb ich dich

wie lieb ich dich
du greiser jüngling
mit weißem bart
und noch immer
wilden schwarzen locken
die haut gefaltet
an orten die uns
nie geträumt
ist sie tief drinnen
so frisch und straff wie
deine leidenschaft

für mich


©beatrix brockman

Zwischen den Jahren

zwischen den jahren
wenn die tage keine
namen tragen, wenn

licht und dunkel mit
einander verschmelzen
bist du in meinem

herzen, in meinem
inneren blick. sehe
ich den zitternden

altersverkrümmten
daumen, der mir
ein letztes mal ein

kreuz auf die digitale
stirn zeichnet und
mich in ein

elternloses
leben entlässt



©beatrix brockman

(10.01.2018 wäre mutters 87. Geburtstag)

White Christmas

und brennt ein drittes kerzenlicht

im grünen tannenrund, freuen sich

(kinder)herzen an stillen momenten 

und kleinen geschichten aus 

einem schmalen buch. spielt auch  

das radio  — ganz klischee —

white christmas

und versamtet bing uns  raue tage,

spielen die wettergötter trotzdem

weder nach den regeln des winters 

noch denen des advents.  trotzdem 

stellt sich eine stimmung ein, die 

die innere kälte langsam vertreibt, 

und deren glanz so nach und nach 

generationen von augen erreicht. 

©beatrix brockman

kein anschluss unter dieser nummer

und manchmal

braucht es nur ein wort
und sie überwältigen dich
die stimme
die nun schweigt
die hand
die sich nicht mehr
nach dir streckt
das sehnen nach
nach dem herz
in dessen takt
auch deines schlug

die stille


©beatrix brockman

Im Spiegel

stehen wir an
frischen oder bepflanzten
gräbern in anderen

orten oder zeiten
nehmen wir wieder
und wieder abschied

als wäre jetzt
das alter des
müttersterbens

geschieht es
plötzlich hier
zu erwarten dort

und schauen wir
sie doch täglich
im spiegel von

worten, gesten
gesichtern und
sogar zehen

©beatrix brockman

vertraulich

sechs jahre standest
du draußen — drücktest
die nase dir platt
am fenster geflüsterter
worte mit dem stempel
vertraulich

nun stehst du an
der tür doch dein
fuß will sich nicht
über die schwelle
heben. selbst sollst du
nun und willst  doch

nicht  —  flüstern

© beatrix brockman

fundstück

und manchmal findest
du etwas wieder
das lange verloren
doch das, was die
sehnsucht nach ihm
schürte, findest du
nicht. dann spürst
du den verlust noch
stärker, denn nun sind
die jahre des sehnens
auch verloren.

©beatrix brockman